Ronnie Rocket et les Dragon Balls [FB 1548 ft. Fujin]

Ronnie avait le teint pâle et la mine basse. Ses traits étaient tirés, tordus et ridés. L'intégralité de ses muscles lui faisait mal et il ressentait presque la douleur dans ses membres mécaniques. Il était misérable, abattu, terrassé. Un homme brisé qui errait sans but, piégé par les colonnes glacées d'un labyrinthe hivernal.

- Je trouve que t'en fais un peu trop. Quel manque de classe, capitaine. On est entrés depuis cinq minutes.
- Oui, bah my balls sont en train de geler, Atlas ! Facile de se moquer des autres, you're a cat !
- Tiens, attrape ce manteau. Si tant est qu'on puisse véritablement qualifier cette... chose, de manteau.
- Atlas, c'est un fucking miracle ! J'ai chaud !

Atlas, le plus précieux des Minks, secoua la tête de gauche à droite, déjà fatigué par son capitaine. Il avait été missionné par les autres membres de Pool and the Gang pour accompagner le capitaine en excursion. Il avait pour tâche de l'empêcher de se perdre, ce qui serait facile pour un navigateur, mais également de l'empêcher de faire des bêtises. Ce qui devenait tout de suite plus compliqué.

- Well, Atlas, je sais que t'as déjà une fourrure, but ici il gèle alors hop, put that manteau sur toi.
- JAMAIS ! TU ME VERRAS MORT AVANT !

Ronnie se décomposa devant le petit chat qui avait bondi en arrière, les griffes sorties, le poil hérissé sous son costume trois pièces, feulant dans sa direction. Il se passa une main derrière la tête en se souvenant de la rigueur vestimentaire de son navigateur et jeta le manteau de fourrure gris - beige - brun qu'il tenait dans ses mains, sifflotant comme si rien ne s'était passé. Dès qu'on parlait de mode, ce petit animal était une véritable terreur.

Lorsqu'il se fut calmé, le visage rougi par une légère honte de s'être ainsi laissé aller à ses réflexes primitifs, Atlas déplia la carte que le guide à l'entrée leur avait fourni contre monnaie sonnante et trébuchante et commença à s'orienter à travers le dédale de glaces. Cinq minutes passèrent où il avançait en direction de la guilde la plus proche, dans l'espoir de se débarrasser de son capitaine au comptoir d'une taverne. Quand il se retourna, il constata avec effarement que c'était déjà fait. Ronnie n'était plus là.

Atlas revint sur ses pas, alarmé par la disparition du cow-boy, qui faisait preuve d'un étonnant manque d'autonomie pour son âge et son rang. Il ne lui fallut tourner qu'une seule fois pour le retrouver, planté face à l'une des gigantesques colonnes de glace qui jalonnaient le parcours.

- CAPITAINE ! PAR LA !

Pas de réponse, étonnant. Soufflant comme un boeuf, Atlas se rapprocha jusqu'à taper l'épaule de son capitaine. Celui-ci ne se retourna pas et émit le même genre de grognement qu'il faisait quand il refusait de se réveiller. Atlas fit le tour de Ronnie pour le secouer les yeux dans les yeux, quand il fit une effarante découverte.

-AH ! A'la' ! 'on 'au'eu' ! 'e' 'e ho' d'i'i !
- Tu mériterais vraiment que je te laisse là. Et dire qu'il y en a qui t'appellent "Grand Corsaire", ah. Tu parles.

Ronnie Rocket était incapable de parler car il avait la langue collée à la glace. Comme tous les enfants de son âge, il avait testé de lécher les parois et s'en était vu puni. A la seule différence que Ronnie avait 31 ans et que ce n'était plus du tout de son âge. Sans compter que, depuis, peu, il était devenu l'une des figures de l'équilibre du monde, un des 7 Grands Corsaires qui terrifient les mers.

Atlas entreprit alors de verser de l'eau tiède sur la zone de contact, libérant ainsi son capitaine et, pour la journée, son fardeau. Il avait l'impression de s'être porté volontaire pour un baby-sitting, sauf que le bébé était poilu et fumait le cigare.

- Ah, thanks mate! Sans toi j'étais foutu, j'ai cru que c'était ma last hour ! Borururururu !

Le rire enfantin de Ronnie se répercuta dans tous les murs de la caverne et se prolongea un moment dans les profondeurs du labyrinthe. Atlas les fit tourner deux fois à gauche, trois à droite et ils arrivèrent à une toute première guilde qui portait fièrement le nom de: Pari-Cochon. Atlas avait un pressentiment douteux sur l'endroit et avait entendu des rumeurs sur les moeurs libérées de certains de ces bâtiments, mais il avait besoin d'une boisson et vite.

Il poussa la porte et se retrouva dans un gigantesque hall de plus de sept mètres de haut, où les cris et les chants résonnaient déjà. Sur la droite, un bar gigantesque, sculpté à même la glace, s'étendait. Atlas soupira et partit s'y asseoir, commandant un lait-whisky à la grande surprise du barman. Aussitôt fût-il servi qu'un changement d'ambiance lui glaça le sang. Il ne connaissait qu'une personne capable de faire se taire une taverne entière. Puis il entendit le bruit caractéristique d'une boule de billard qui en frappait une deuxième. Suivi comme toujours du doux bruit de la boule qui atterrit dans une des poches. Atlas se prit la tête dans les mains et ses traits se déformèrent jusqu'à l'horreur, créant la panique chez le barman.

- Hé, le chat ? Tout va bien, p'tit père ?

Atlas releva la tête et empoigna le barman par le col, se soulevant lui-même jusqu'à être debout sur le comptoir. Il approcha son front de celui du barman, qui ne passait décidément pas le meilleur quart d'heure de sa vie.

- Vous avez des billards, bande de demeurés ? DES BILLARDS ? Vous vous rendez compte de ce que vous venez de faire, je...
- YEE-HAH ! Listen, bande de cerveaux congelés ! Je suis bon et généreux alors, come to me ! Si l'un d'entre vous parvient à defeat me, je lui offre son poids en alcool ! YEE-HAH !

La mission "ne pas perdre Ronnie" avait été un succès. La mission "empêcher Ronnie de faire des bêtises", en revanche, était un échec cuisant. Le sang glacé, les mains tremblantes et la mâchoire affaissée, Atlas avait peur. Il comprenait qu'à partir de ce stade, il n'y avait plus de retour en arrière. Ronnie allait briser cette île en deux.

Les parties s'enchaînaient les unes après les autres. Les boules jaunes et rouges du billard anglais dansaient sans discontinuer et le maître du bal s'appelait Ronnie. Par courtoisie, il laissait tous ses adversaires casser, ce qui était souvent leur unique coup. Les plus doués parvinrent à en jouer 3 de suite, provoquant l'excitation de la foule, avant de rater un tir. Ronnie, lui, ne ratait pas. A chaque fois, en 30 secondes, il avait terminé de faire entrer toutes les boules et la partie s'achevait.

Comme il fallait s'y attendre, plus le nombre de perdants s'accumulaient, plus le nombre de prétendants vexés et avides de rabattre son caquet à ce cowboy méprisant augmentait. Et par un simple effet de calcul, plus la file d'attente grossissait, plus la taverne se vidait. Au comptoir, avalant son cinquième lait-whisky, Atlas semblait à bout de forces. Il avait l'expérience de l'animal et il savait que tout cela finirait mal.

- Alright ! A ce rythme là, je vais finir par croire que nobody n'a envie de boire ! Give me un adversaire à ma taille, je... Well. Il fait nuit sur la pool table.

Autour de Ronnie, les visages commençaient à se défaire et certains se mettaient à reculer prudemment, comme on le ferait face à une bête féroce. Une lourde main s'abattit sur l'épaule de Ronnie, manquant de le faire s'écrouler. Décidément, le type qui se trouvait derrière lui était une sacré brute.

Dès que Ronnie se décida à se retourner, avec dans l'idée la ferme intention de remettre ce malotru à sa place, lui qui se permettait d'interrompre l'effervescence sacrée du billard, il se trouva face à un os de taille. Un os de 4m35 de haut, pour être tout à fait exact, mais, aussi impressionnante soit sa taille, ce n'était pas la raison du mouvement de recul général. Ce visage était particulièrement bien connu. Kibutsuji D. Fujin, empereur pirate de son état, seigneur de Valhalla et roi sauvage.

L'empereur, dominant la salle de toute sa hauteur, dévoila toutes ses dents devant Ronnie et lui proposa immédiatement de lancer une partie de billard. Une bonne nouvelle, donc. Il n'était là que pour participer au défi lancé par Ronnie. S'il fallait lui payer son poids en alcool, il y avait de quoi finir ruiné au fond de cette caverne glaciale. Sans se laisser démonter, Ronnie avisa la terreur du Nouveau-Monde et le reluqua de bas en haut sans cesser de tirer sur son cigare. Finalement, il relâcha une énorme bouffée de fumée qui remonterait inévitablement dans les narines de Fujin et se retourna pour installer les boules à l'intérieur du triangle de placement.

- Nope. Si tu veux jouer une partie, tu wait ton tour, comme tout le monde. Le billard est un sport honnête, il don't know les privilèges.

Une seconde plus tard, une fois le triangle constitué et placé au bon endroit, Ronnie releva la tête. Autour de lui, les visages s'étaient décomposés et tout le monde avait pris un franc pas en arrière. Le grand blond tout maigre qui tenait en main la queue de billard avait disparu si vite que la queue tournait encore sur elle-même, à la verticale. Cette fois, le public était horrifié par la réponse de Ronnie. Celui-ci, voyant que tout le monde reculait et semblait s'effacer de la scène, se retourna à nouveau et lâcha un grand sourire à l'empereur.

- Well, mon vieux, t'en as de la chance ! Il semblerait que tous les participants soient fucking occupés. Let's go, c'est à toi de casser. Honneur à l'underdog.

De toute son innocence et de toute son arrogance, Ronnie donna sa queue à Fujin et entreprit de faire le tour de la table pour s'emparer de celle qui tournait encore sur son axe. Fier de lui, il sortit un dé de craie de sa poche et rectifia l'embout avant de souffler dessus et de plonger son regard droit dans celui de Fujin.

Une fois à une table de billard, empereur ou pas empereur, Ronnie n'avait peur de personne et le sourire provocateur qu'il décocha au Roi Sauvage en disait long sur cet état d'esprit. Atlas, lui, à peine surpris parle déroulé des évènements, semblait au bout du rouleau, tenant son 6ème verre dans la patte.

Le navigateur Minks qui répondait au nom d'Atlas se trouvait actuellement les quatre fers en l'air, le poil hérissé et recouvert de lait-whisky. Son regard est blême, ses lunettes sont fissurées et ses jambes tremblent. Mais le plus impressionnant, c'est l'expression d'horreur qui déforme ses traits. De sa vie, jamais il n'a été aussi effrayé.

Comment en est-on arrivés là ? Remontons quelque peu le fil de la journée, quelques minutes plus tôt.

Ronnie restait concentré. Ne jamais sous-estimer un adversaire, c'était un mot d'ordre. Surtout pas un empereur, ces gars là étaient capables de toutes sortes d'exploits surhumains, il était bien possible que l'un d'eux soit un rival de qualité. Il était impensable, cependant, qu'il s'en trouve un dans le lot qui puisse le battre.

Le temps sembla se figer au moment du premier tir de casse de Fujin. La combinaison des bruits les plus affreux au monde faillit faire tomber Ronnie. Une queue qui se brise, des boules qui se fendent, un table qui craque. Et le Dragon riait. Il ne se rendait aucunement compte de l'horreur absolue de son geste ni de ce qu'il venait de déclencher.

En silence, il laissa le roi sauvage s'atteler à une seconde table, armer un nouveau tir et se rater lamentablement. Ce type ne savait pas jouer, mais cela n'était pas un crime. En revanche, Ronnie avait un affront à laver. Aussi, il s'approcha lentement de la table, le regard noir caché par son chapeau. Arrivant près de la table, il posa sa main mécanique sur le bras de Fujin et le poussa avec autorité, sans pour autant chercher à y mettre de la force.

Sans un mot, les mâchoires serrées, il se pencha sur la table et aligna la boule blanche. Il expira, laissa passer une vingtaine de secondes avant de frapper. Un coup sec, puissant, au plus bas de la bille. Elle vint frapper avec violence le triangle et ce fut le début du drame.

Les 15 billes de couleur fusèrent dans les airs, chacune dans une direction différente. Pourtant, il n'y avait aucune trajectoire que l'as du snooker n'avait pas calculée. 5 d'entre elles finirent leur course dans les étagères du bar, qui comportaient l'intégralité des bouteilles d'alcool. 3 autres vinrent rebondir vers l'arrière et s'encastrèrent avec violence dans les tonneaux d'Hydromel personnels de l'Empereur. 4 boules, encore, s'arrêtèrent de voler, interrompues par le front des courtisanes de Fujin. Les 3 dernières boules fusaient en direction des hommes du Dragon.

Voici donc comment Atlas s'était retrouvé au sol, couvert d'alcool et de lait. Si vous pensez encore qu'il était si effrayé à cause de la provocation de son capitaine, qui agressaient sans aucun faux-semblant un Empereur pirate, alors vous manquez encore de connaissance sur Ronnie Rocket et son équipage.

Atlas arborait cette expression depuis l'instant où il avait entendu la table de billard se briser. Celui dont il avait si peur à cet instant précis, c'était du fou qui venait de faire exploser la moitié du bar, de l'animal qui protégeait le billard comme son enfant. Dans cette pièce, à cet instant précis, il n'y avait pas d'être plus dangereux que Ronnie Rocket.

La bille blanche avait elle encaissé un effet rétro et était remontée à l'impact avant de revenir sur ses pas et de se diriger droit vers le front de l'empereur. Dans un geste fluide, Ronnie empoigna la table et s'en servit pour gagner de la hauteur. Au dernier instant, il attrapa la bille blanche entre deux doigts, à quelques centimètres à peine du nez de Fujin.

- So, c'est ça un empereur... Un type un peu débile, with no respect. Ecoutes-moi bien, Big Boy, je vais être magnanime for today. Mais toi et les invertébrés qui te servent de sous-fifres, you get out de mon bar. Vous êtes bannis à jamais de la pool table.

Était-ce le ton froid de Ronnie, sa position menaçante ou bien les propos qu'il tenait à l'égard d'un Empereur ? Nul ne le saura jamais, mais un mouvement de panique agita la foule des spectateurs. La fuite semblait être la seule solution alors que, derrière son bar démoli, le pauvre barman activait son escargophone pour prévenir les forces de l'île.

Le rapport était le suivant: "Un cowboy suicidaire vient d'insulter le roi sauvage, Kibutsuji D. Fujin. On est foutus."